Автор: Виктор Эммануил II
Эта история произошла в 2016, когда мне было 14 лет. Жил я тогда вместе с бабушкой и дедом в богом забытом посёлке на востоке Украины.
Отец от нас ушел, а мама была на заработках в Турции – работала в ювелирном магазине. Там-то она и познакомилась с одним весьма привлекательным и интересным мужчиной. Звали его, насколько я помню, Аслан.
Он периодически приезжал к нам и каждый раз удивлялся нашей «непостоянной» погоде. А когда однажды посетил наш посёлок зимой, заявил, что «пока мы не сделаем что-нибудь с климатом», он сюда больше ни ногой. Впрочем, я слегка отдалился от темы повествования…
В нашем дружном посёлке, как это всегда бывает, все знали друг друга в лицо. Известия о каких-либо событиях распространялись со скоростью лесного пожара. И новость о смерти дяди Игоря, который жил буквально в нескольких сотнях метров от нашего частного дома, не стала исключением.
Этот человек был близким другом нашей семьи, завсегдатаем на наших шумных посиделках и извечным помощником в делах житейских. С ним мой дед дружил около 10 лет.
Трагедия произошла в аккурат, спустя день после застолья, которым мы отметили очередной приезд мамы и её новоиспечённого жениха. Что тогда произошло с дядей Игорем вспомнить в деталях уже не смогу. Знаю лишь то, что терзали его в последние годы различные боли в области живота. Это, вероятно, и стало причиной его смерти.
Но был в этой истории один факт, который удивил нас всех. Скажу больше: он стал причиной нашего хоть и мимолётного, но всё же страха перед потусторонним.
Дело в том, что мы, как, наверное, и большинство, любим фотографироваться на семейных застольях. Фотографировались все, в том числе и дядя Игорь, приглашенный в гости как близкий друг семьи. В качестве фотографов, в основном, выступали я и Аслан.
После праздника, как уже было сказано ранее, дядя Игорь скончался. Но мистика, конечно, заключается не в этом.
Спустя несколько дней после похорон мне приснился сон, который я помню до сих пор. Я стою во дворе своего дома, на улице точно такая же погода, как и в действительности. Был конец февраля, снег таял, а деревья ещё не обросли сочной зеленью, так радующей глаз. Поэтому картину можно описать как смесь разных оттенков серого, чёрного и коричневого, лишь изредка прерываемую цветом зелёной краски на заборе.
Я держу в руках какой-то прямоугольный бумажный лист, напоминающий мне фотобумагу. А передо мной стоит дядя Игорь!
Он медленно подходит, отрицательно качает головой, а затем вырывает из моих рук этот лист.
На этом сон оборвался. Но каково было моё удивление, когда я обнаружил, что снимки, на которых был дядя Игорь исчезли с моего телефона. Еще вчера я рассматривал фотографии с нашего последнего застолья, а теперь их не было в галерее.
Не было нечитаемых файлов или чего-то подобного, просто все снимки с дядей Игорем испарились.
Вечером Аслан рассказал о странном сне, очень похожем на мой. Я попросил его показать фотографии с праздника. И что вы думаете? Ни одного снимка с дядей Игорем не оказалось и в галерее телефона Аслана.
В тот день фотографий было сделано не так уж и много, и я, и Аслан помнили практически все из них. И точно помнили, что на некоторых был дядя Игорь. Ошибки быть не могло.
Зачем покойнику удалять все снимки с собой? Что он хотел этим сказать? Или все произошедшее не более, чем банальное совпадение. Может быть и так, вот только, все равно, уж больно мистическое это совпадение.
